…e é nessa angústia que nossa alma
será forjada, regada a álcool e a
fragmentos de memória
que não deveriam ser lembrados
por serem obscenos demais
doloridos demais
perfumados demais

e à procura por aquele que irá
desbravar nosso casulo interior
e nos trará de volta da viagem do isolamento
devolvendo à argila do corpo
a essência e o espírito
há muito perdidos e esquecidos
no deserto de cada um de nós

ela diz que quer ser independente.
é tudo que deseja.

eu digo que ela tem sorte
de saber o que quer.

ela diz se sentir velha

eu não ouço
vejo apenas as palavras
formando-se em seus lábios

digo que ela tem 25

silêncio
…

“pois é”
“quero ganhar meu dinheiro,
para realmente me dedicar ao que gosto”

estuda para concursos

fico pensando se aquela alma não é uma pintora
ou um escritora
ou uma escultora
ou qualquer coisa que o valha.

estou eu aqui sentado no chão
com as costas apoiadas no armário
e as pernas estendidas.

as veias do meu pé transparecem
sob luz indireta da luminária
como vertentes de um rio;
a garrafa de vinho suada
ao alcance de minha mão

comecei um livro, desisti
comecei um filme, desisti
do vinho não desisti

não há nada pior que a rejeição
num sábado à noite.

com uma perna sucedendo a outra
ganho terreno,
apressado;
o cadarço batendo no tornozelo
“sou infeliz porque leio Camus
ou leio Camus porque sou infeliz?”
tomo com urgência a mesa de um café
embaixo do tampo de mármore
as pernas em alvoroço
ao meu lado dois velhos nostálgicos
tenho vontade vomitar
mudo de mesa
chamo a garçonete de coque,
ouço aplausos de duas mulheres à minha frente
reparo um pianista
acabando de retirar o pé do pedal
faz uma reverência com timidez
volta-se com expressão de desalento
antes de recomeçar a dedilhar
emborca a dose de uísque
e dá uma baforada no cigarro;
a marca do fundo do copo
na madeira envernizada.
fico imaginando qual a pergunta
que o vitima, enquanto toca aquela
música horrível sob a guarida de sorrisos entalhados.

anda o dia todo
vai de um lugar a outro
sem destino ou destinatário
não gosta de ler,
não assiste a televisão,
a indulgência com o cinema lhe aborrece.

caminhar o mantém ocupado,
as pernas trabalham a cabeça não.
olha as pessoas,
aquelas que se levam a sério
com gestuais,
maneirismos,
com as mangas da camisa
empolando o ar

enquanto eu o observo da abertura de meu banheiro
piso um inseto
saído de algum cano fétido
com a sola do meu pé
mexendo o calcanhar
como se fosse um para-brisa.