Depois da tecnologia digital tentar imitar e substituir todas as nossas experiências analógicas, chegou a hora de reverter o processo. Press Here é um livro impresso que emula a interação digital e deve fazer sucesso com as crianças, que hoje já nascem mergulhadas nesse mundo interativo. A ideia é do ilustrador e diretor de arte parisiense Hervé Tullet.

Via Menos Um na Estante.

Acabo de ter em mãos o genial livro do genial designer Stefan Sagmeister, Things I Have Learned In My Life So Far. Com a faca de corte mais legal que já vi numa publicação editorial, uma caixinha com o rosto dele todo perfurado traz no interior 15 fascículos bem diferentes, com capas que mudam completamente o visual do conjunto quando trocamos sua posição. Para entender melhor como funciona, veja o breve vídeo abaixo.

Things I Have Learned In My Life So Far é uma cobertura do projeto que Sagmeister desenvolveu por sete anos, espalhando ao redor do mundo as verdades que aprendeu com a vida. São frases como “Trying to look good limits my life”, “Complaining is silly”, “Either act of forget”, ” My dreams have no meaning” e muitas outras. Praticamente todas foram meticulosamente construídas com objetos reais, muitas vezes em instalações gigantescas, e então registradas em fotografia. O livro traz não apenas as imagens, mas uma explicação de como tudo foi feito e seus significados. É uma grande chance de aprender com o melhor.

O livro está à venda na Amazon e custa em torno de 25 dólares.

25 de abril de 1991. Giambattista Bodoni, apelidado de Yambo, acorda do breve coma provocado por um acidente e descobre ter perdido a memória afetiva ou biográfica. Este é o ponto de partida do romance ilustrado de Umberto Eco, A Misteriosa Chama da Rainha Loana, publicado em 2004 e lançado no Brasil um ano depois pela Editora Record.

Yambo é um culto senhor de meia-idade que trabalha com livros raros, é casado, tem filhos, um bom amigo e não tem a mínima ideia de quem eles são. Ele sabe tudo sobre o mundo e é capaz de recitar de cor obras como A Divina Comédia, de Dante, mas não pode descrever o que sentiu ao lê-la pela primeira vez. Quando sua memória aproxima-se do campo emocional, envolvendo suas experiências pessoais, há apenas névoa. E uma fascinação aparentemente inexplicável pela névoa.

Para tentar se redescobrir e, talvez assim, relembrar o passado, ele vai passar uma temporada na casa de campo de seu avô em Solara, onde estão armazenadas todas as quinquilharias de sua infância. Analisando os livros, revistas e discos que o acompanharam enquanto crescia, ele espera moldar sua personalidade, entender o que pensava e o porquê. Sob este pretexto fazemos com Yambo uma viagem pela Itália dos anos 40 através da cultura popular. Não é importante o valor literário das obras revisitadas e sim o alcance que tiveram na formação da juventude que florescia sob o fascismo. Quadrinhos, jornais, canções e poemas românticos, livros de aventura e muito patriotismo exacerbado trazem à luz as mentes das crianças da época. Yambo é apenas um, mas é também todos os meninos que cresceram com Mickey, Mandrake, Flash Gordon, os Balilla e sua devoção ao Duce.

Em três partes, o romance fica dividido entre o lado enciclopédico, que domina a segunda e maior parte do livro, e a vida do protagonista. Se à princípio o enredo parece apenas uma desculpa para a nostalgia de rememorar uma cultura popular quase esquecida, a terceira parte do livro faz parecer que toda a informação cultural existiu apenas para entendermos a mente de um menino que vive sua vida em função de um amor platônico, que, como bem coloca o próprio Eco, sem o qual não existiria literatura.

O maior problema da obra talvez esteja justamente nesta indefinição de propósito. Se a história de Yambo, seu amor e sua guerra é o centro do romance — como ao final parece ser —, o exagero de referências e a maneira com que são longamente descritas torna o livro por vezes demasiado enfadonho. Em diversas passagens Eco descreve com detalhes os acontecimentos de livros e letras de músicas que pouco ou nada acrescentam à história. O mesmo ocorre com algumas das ilustrações utilizadas durante o livro. Elas estão lá simplesmente porque o autor quis exibi-las e não por serem significativas na personalidade do heroi. É bem verdade que nem sempre a descrição é despropositada, pois ao revelar livros como Cyrano de Bergerac (1897), de Edmond Rostand, e O Homem que Ri (1869), de Victor Hugo, Eco nos ajuda a entender o coração de Yambo, profundamente tocado pelas obras.

Além do amor, no panorama de uma Itália católica sob um governo fascista em plena guerra mundial, é natural que o livro passeie também pelos temas político e religioso. Para isso introduz personagens secundários como o anarquista Gragnola, responsável por alguns dos melhores diálogos do romance, em que filosofa sobre a maldade de Deus, do homem e da própria natureza. A igreja é bastante explorada, dando bastante importância à instituição e aos padres na formação da juventude, na noção de culpa, de pecado e da proibição que leva ao desejo. Esses questionamentos e divagações ganham espaço na terceira e melhor parte do livro, onde há menos referências culturais.

Por outro lado, é possível ainda que o livro seja apenas um pano de fundo para que o professor Umberto Eco transmita ao mundo mais um pouco de seu conhecimento, como já vem fazendo há tempos através de seus romances, verdadeiras fontes de pesquisa camufladas em ficção. Analisando por este lado, A Misteriosa Chama da Rainha Loana é uma enciclopédia do impacto da cultura popular mundial na Itália dos anos 40 misturada com um delicioso romance, como o doce misturado ao remédio para enganar a criança. A ignorância também tem cura.

*Texto apresentado na disciplina Crítica e Cultura Contemporânea, com a Profa. Dra. Ângela Prysthon, no curso de Pós-Graduação em Jornalismo e Crítica Cultural.

49 fotógrafoa de 14 países uniram-se em busca da beleza de lugares decadentes e abandonados ao redor do mundo. O resultado é o livro Beauty in Decay, que reúne complexos industriais, manicômios em desuso, palácios em ruínas e até mosteiros esquecidos. Como disse muito bem a revista Zupi, “as fotos, impressionantes, documentam toda a beleza de espaços cobertos por pó, lixo e memórias. Para alguns, espaços sem qualquer atratividade; para outros, cenários impecáveis”.

Via Zupi.

Daí que eu vi aquele livro de capa dura vermelha no meio de tantos outros. ‘M. Duras’ em letras grandiosas e brancas, será homem ou mulher? – pensei. Abri o volume e me deparei com a foto de uma senhora, o rosto destruído, ela dirá mais tarde. Não é que a gente vá julgar se uma leitura é boa logo pela primeira página, mas foi este o caso. Li a primeira e só pude sair da livraria após concluir a última página de número oitenta e três. Conheci Marguerite Duras assim: num só fôlego. Isto foi em 2008. De lá pra cá vieram muitos livros, alguns até melhores, eu diria. Mas a lembrança da descoberta, a leitura esfomeada que fiz de “O Amante”, disso não me esqueço. Faz dois anos que o releio. Faz dois anos que me espanto com o texto que quase sei de cor.

“Um dia, eu já tinha bastante idade, no saguão de um lugar público, um homem se aproximou de mim. Apresentou-se e disse: “Eu a conheço desde sempre. Todo mundo diz que você era bonita quando jovem; venho lhe dizer que, por mim, eu a acho agora ainda mais bonita do que quando jovem; gostava menos do seu rosto de moça do que do rosto que você tem agora, devastado”.

Eis as linhas iniciais. Pronto, foi o suficiente para eu querer entrar no redemoinho que é O Amante. Tenho a imaginação um tanto excêntrica e me visualizei numa cena digna de cinema com essa mulher destruída: Nós duas num café parisiense, fumando e bebendo (ela mais do que eu, de um modo, digamos assim, compulsivo); só se ouve seu belo sotaque francês me dizendo o que efetivamente foi escrito no romance. Quase consigo escutar, entre um gole e outro, Marguerite falando categoricamente “Muito cedo foi tarde demais em minha vida” para em seguida dar continuidade à narrativa. E então vem a escrita difusa, os fatos distribuídos somente pela lembrança dela, que, naturalmente, é uma completa desordem. Um livro de recuos e avanços, todos desarranjados. É como um quebra-cabeça, ela vai mostrando as peças, imagens lindas, suntuosas, mas soltas, sempre soltas. Quem é esse amante? – eu quase me atrevo a perguntar. Mas como ela não me dá brecha para questionamentos vou escutando o que me diz. Só depois de algum tempo descubro que é da China do Norte, um chinês rico. Ela me conta tudo num misto de erotismo e pudor, ódio e ternura, sempre em tom de confidência. De repente volta à sua vida recente, fala do filho, do que escreveu durante os anos, direciona a história por outros caminhos. Noto que ela só consegue contar deste modo, só consegue falar do passado de maneira cortada (“A história da minha vida não existe. Ela não existe. Nunca há um centro. Nem caminho, nem linha. Há vastos lugares em que é de crer que houvesse alguém, não é possível que não houvesse ninguém”). Cita a própria mãe porque esta já morreu. Ela fala do que já não existe há muito tempo, são estilhaços de outros tempos.

Esse parágrafo aí de cima pode ser considerado um surto esquizofrênico, eu sei. Mas acho igualmente que possui um bocado de lucidez. E digo isto porque ler O Amante é ouvir Marguerite Duras contando sua história, e, se ainda não disse explicitamente, sim, a história é absolutamente autobiográfica. Por isso que faz todo o sentido pensar numa leitura/conversa, leitura/desabafo etc. Obviamente que a autora não cede a todos aqueles lugares-comuns típicos de quem se propõe a literalizar os fatos reais; Duras executa com maestria a difícil tarefa de contar os acontecimentos da própria existência sem cair na armadilha de transformar sua literatura em um diário repleto de melodramas pessoais. Emprestei esse livro a um amigo e ele disse assim: “é um livro com muita verdade e lirismo”. Pois é isso mesmo. Eu só acrescentaria mais um elemento: É um livro intenso (e se ‘intenso’ não fosse tão cafona no superlativo, eu usaria sem medo de exagerar).