2012 foi um ano de muito trampo e essa coluna cada vez mais preguiçosa deixou passar um monte de coisa boa que foi lançada. Então, assim como no ano passado, segue a lista da redenção com o Top 10 dos que poderiam ter rendido grandes posts aqui no blog no ano que passou. Antes tarde do que nunca.


Santigold – Master of my Make-Believe

O segundo disco da cantora foi gravado na jamaica e co-produzido por Davie Sitek, o guitarrista branquelo do TV On The Radio. Traz mais daquela mistura instigada de ragga, electro e hip hop que faz a cabeça da turma e rendeu convites a moça para gravar com Diplo, Gorillaz e Beastie Boys.

Bad Bad Not Good – BBNG002

O trio canadense também lançou seu segundo disco, com versões instrumentais para músicas de Kanye West, My Bloody Valentine, James Blake e Feist. Tudo gravado em apenas 10 horas de estúdio. Detalhe: ninguém com mais de 21 anos estava envolvido na produção. Jazz com uns timbres hip hop classudo. Fico impressionado com a maturidade do som desses caras.

Los Sebosos Postizos – Los Sebosos Postizos Interpretam Jorge Ben Jor

Esse tava na promessa faz tempo. Repertório classe de Jorge Ben, em versões cavernosas dos integrantes da Nação Zumbi. Tudo já conhecido pra quem foi aos shows ou baixou aquele ao vivo no Sesc Pompéia. Muito bom poder ouvir tudo num disquinho de estúdio bem produzido. Só faltava um clipezinho bacana para a gente poder ilustrar o post. Vai ficar só na foto.


Frank Ocean – Channel Orange

Esse saiu do fornou eleito por muitos o disco do ano. A estréia do rapaz fora do coletivo Odd Future Wolf Gang Kill Them All, liderado por Tyler, The Creator, é realmente um grande disco. Depois de compor pra John Legend, Beyoncé e Justin Bieber, neguinho resolveu fazer o dele. E fez muito bem feito.

Dr. John – Locked Down

Lenda viva de New Orleans, o tecladista Dr. John já tocou com Meters, Rolling Stones, The Band e uma penca de outros relevantes. Só aceitou gravar o álbum com produção de Dan Auerbach depois que o Black Key apresentou a ele um disco de Mulatu Astatke. John, acostumado com muito jazz, soul e blues, acabou cometendo seu disco mais rock. Discão por sinal.

Bobby Womack – The Bravest Man In The Universe

Falando em lenda viva, tem esse aqui também. Novo do Bobby Womack, produzido por Damon Albarn. Soul da melhor qualidade feito com drum machine e sintetizadores. E o coroa ainda saiu dizendo que nunca se sentiu tão à vontade num estúdio de gravação. Conheci a bolacha um dia desses, recomendada por um amigo de um amigo. Vai pro trono.

Céu – Caravana Sereia Bloom

Botecos com radiolas de ficha, cerveja em copo americano, brega de teclados vagabundos, estrada depois de um dia na praia. Tudo isso é referência para o terceiro disco da cantora paulistana. Retrovisor é a música que melhor sintetiza toda essa atmosfera. Mas o disco ainda reserva outras surpresas, como a ótima versão do rock steady You Won’t Regret Me.

Jack White – Blunderbuss

Segundo o guitarrista, gravou esse seu primeiro álbum solo meio por acaso. O rapper RZA iria gravar para o selo de Jack, o Third Man Records, mas faltou a sessão. O guitarrista juntou a banda que já tava pronta e resolveu gravar umas canções que tinha na manga. Alguma dúvida que vinha pedra?

Michael Kiwanuka – Home Again

Inglês, descendente de ugandenses, Kiwanuka vem sendo comparado a Bill Withers e outros grande do soul. Estudava design até que os amigos começaram a dizer: “vai, cara, você é bom”. Pra nossa alegria, o negão resolveu seguir cantando e tocando volão. Seu primeiro disco é simplesmente emocionante

Japandroids – Celebration Rock

Pra completar, esse aqui da dupla canadense formada por Brian King (guitarra/voz) e David Prowse (bateria/voz). Rock cruêra, sem frescura. Pau na moleira. Diferente da grande maioria das bandas moderninhas que tão por aí. Figurou num monte de listas de revistas e blogs. Não podia ficar de fora dessa aqui também.

Depois de mais de um ano de intervalo e de um pedido irrecusável do leitor Emmanuel, voltamos com nossas mixtapes. Esse é um dos posts que eu mais amo, mas 2012 foi o ano da preguiça. Bem, 2013 veio pra acabar com a lerdeza e prometo que mixtape é o que não vai faltar.

Nossa playlist de número 7 traz um pouco do que ouvi no ano passado: Jack White, James Blake, Air, Edward Sharpe, Bahamas, Fiona Apple, Cake e alguns outros. Aqui já dá pra ter uma pequena ideia do que virá no top10 2012, que apesar do atraso, eventualmente chegará.

MIXTAPE #7

1. Love Interruption (Jack White feat. Ruby Amanfu)
2. Home (Edward Sharpe & The Magnetic Zeros)
3. I Got You Babe (Bahamas)
4. I Want To Hear What You Have Got To Say (The Subways)
5. Our Riotous Defects (Of Montreal)
6. Done With You (The Whitest Boy Alive)
7. Sonic Armada (Air)
8. A Case of You (James Blake)
9. Werewolf (Fiona Apple)
10. Long Time (Cake)

Audio clip: Adobe Flash Player (version 9 or above) is required to play this audio clip. Download the latest version here. You also need to have JavaScript enabled in your browser.

DOWNLOAD (clique com o botão direito e escolha salvar como)

Um sábado à noite desses eu assisti Shame, o filme de Steve McQueen sobre um cara viciado em sexo em Nova York. É um filme forte, triste e ao mesmo tempo muito belo. Poucas vezes vi no cinema a abordagem de tanto sexo sem cair numa certa banalização. Há uma tendência cultural em considerar a ninfomania um ponto a favor da pessoa, e Shame desmistifica isso. Por meio do personagem interpretado por Michael Fassbender, mostra como o vício pode ser destrutivo, como qualquer outro.

Agora é natural que se espere que a cena inesquecível do título seja proibida para menores de 18 anos, mas vou ter que decepcionar. O trecho que mais me marcou foi um brinde da atriz Carey Mulligan, com quem já simpatizava e passei a admirar. A personagem dela é irmã do ninfomaníaco, com quem ela tem sérios problemas de relacionamento.

Sissy canta New York, New York. São cinco minutos da famosa canção de Sinatra, tão lento quanto é preciso para cada palavra ser pronunciada. A câmera na atriz registra todos os olhares, as hesitações, as respirações. Eu poderia apostar que ninguém será capaz no mundo de fazer uma versão mais triste da música do que essa.

Recife é uma cidade peculiar, uma das poucas em que o esquema social, de vivência e não apenas de convivência, é um emaranhado, uma mistura completamente desordenada. A classe rica mora ao lado da classe média que mora ao lado da classe pobre que mora ao lado da classe miserável. E mesmo sendo um dos elementos que possivelmente a tornasse uma cidade mais interessante, parece também ser o motivo de sua segregação intuitiva. Moramos próximos, mas não convivemos. Convivemos, mas não confraternizamos. E essa relação social está intrinsecamente ligada à nossa realidade urbanística, como a verticalização, o engradamento e a carrocracia. É a sociedade deixando clara a delimitação social que não conseguiu “naturalmente”. Logo, nos escondemos. Um dos outros elementos que determina a cidade do Recife é o sentimento do seu cidadão, a sua postura valorativa e seletiva, de gostar de ser único, de sofrer poucas influências externas, de criar diante das adversidades, de se posicionar como transformador do seu próprio meio. O que obviamente inicia-se como um processo interessante de autoconfiança, se deteriora através da inabilidade da autocrítica, transformando-a em arrogância.

E é através desse prisma que o filme O Som ao Redor permeia tão bem. Utilizando uma estrutura narrativa muito segura, o cineasta Kleber Mendonça Filho cria uma atmosfera de observação, onde o cotidiano e as ações mundanas – ou não – dos seus personagens tornam-se o mote principal da história. Utilizando a cidade não apenas como pano de fundo e sim como um elemento vivo e reativo, o filme cria uma dinâmica com seus personagens que difere do mosaico de Robert Altman, Paul Thomas Anderson e Iñarritu – onde os personagens desconhecidos entre si se encontram em um determinado momento –, e aposta mais na interação e comunhão entre eles naquele espaço. O filme tem uma relação mais estreita com Código Desconhecido (Code Inconnu, 2000) e Caché (Idem, 2005) do Michael Haneke, e também com O Pântano (La Cienaga, 2001) da Lucrécia Martel. Ambos possuem essa aura de observação e análise de comportamento, imersos em um ambiente cheio de tensão e suspense, como se algo ruim estivesse sempre à iminência de acontecer.

Fazendo uso de um excelente plano-sequência – em que acompanha uma garota em patins -, o filme logo de início recria um exemplar dessa composição social, onde crianças brincando no parquinho do prédio são “vigiadas” por suas babás e câmeras de seguranças diante de um imenso muro, protegendo-as de um perigo que logo cedo já faz parte do nosso cotidiano. Mas antes dessa cena, fotografias antigas são postas em tela lembrando um passado não tão distante de Pernambuco. Nossa influência colonial, de engenho, é ainda uma grande pedra nos sapatos da nossa sociedade. Essa postura Casa Grande & Senzala perpassa durante toda a projeção, mostrando nossas feridas e as consequências desse passado senhorio. Em um dos núcleos de personagens, vemos uma típica família de classe média, composta por um marido, uma esposa e dois filhos… Ah! E uma empregada doméstica. Mesmo sendo retratada como uma família liberal e intelectualizada, as atitudes perante a “secretária do lar” (termo babaca repleto de sentimento de culpa) são incoerentes com os seus “ideais”. E até a própria existência dela no lar – já que a mulher em nenhum momento aparece trabalhando OU mesmo fazendo algo – poderia ser classificada como um desses resquícios. E para não se tornar apenas uma alegoria pontuada, um dos personagens, Seu Francisco (W.J. Solha), é a representação fidedigna dessa aristocracia rural. “Aqui eu só moro, minha vida mesmo é lá nas minhas terras” diz em um momento o senhor de engenho por natureza. Proprietário de quase todos os imóveis da rua, o roteiro o apresenta como um cara sisudo e dono da situação. Sempre ditando as regras, Seu Francisco é possivelmente o melhor retrato dessa ligação passado, presente e futuro que o filme aborda.

Utilizando o som como um fio condutor da história, apresentando-o em uma atmosfera quase dantesca, mas misturado a elementos naturais e vivos do cotidiano daquelas pessoas, o filme vai construindo uma trama que diante de todo esse estudo antropológico, passava despercebida, mas que se resolve dentro do tema já proposto logo de início. O que parece, em uma primeira análise, desconexo, se torna fundamental para entendermos a intenção do artista. Mas é na observação que o filme tem o seu maior mérito. Kleber deixa a câmera contar a história, não tem pressa, aguarda, espreita, permite aos seus personagens se revelarem, contarem seus segredos. E ao final da projeção, todos aqueles personagens estão a sua volta, na sua rua, na sua esquina, na sua casa, e a reflexão proposta pelo filme se torna tão pessoal quanto à do realizador.

Tava tudo combinado. E o combinado era que, para driblar a negativa dos meus pais em relação a ter outro cachorro em casa, porque dá muito trabalho, porque a perda do anterior tinha sido muito traumática pra todo mundo e blábláblá, você chegaria de repente.

E assim você chegou, em forma de crime premeditado e presente de amigos muito queridos, David e Vanessa, que deixaram uma cestinha na nossa porta com uma bolinha peluda dentro e um bilhetinho que dizia apenas : “Oi, meu nome é Keiko, preciso de um lar, podem cuidar de mim?”.

Eu e minhas irmãs, Claudinha e Celinha, caprichamos na cara de surpresa. Esse, sim, o maior teatro ao ar livre do mundo. Meus pais, claro, chiaram, mas logo se renderam àquela coisinha fofa que cabia numa mão, andava rebolando e tinha o olhar mais indefeso e doce do mundo.

Agora, Keiko, 12 anos depois, isso de você ir embora no dia de Natal, não tava combinado. O combinado era que o povo da família iria chegando para a ceia e você iria recebendo um a um com cem milhões de latidos e criando a mesma farra e confusão de sempre. O certo era que você saltaria do chão para o sofá, do sofá para o colo de alguém e do colo de alguém para perseguir alguma tia carregando um prato de comida quentinha e cheirosa pela casa. Aí, no meio do caminho, as crianças iriam te chamar pra brincar e você toparia na hora, toda feliz, mesmo imaginando que logo em seguida uma delas fosse puxar o seu rabo. Então você teria um pouquinho de paciência, mas na terceira investida você morderia o calcanhar de quem estivesse pela frente e alguém teria uma ideia genial: “Prende Keiko!”.  E isso duraria cinco minutos, quando você estaria de novo no meio da fuzarca, causando o maior rebu, enquanto Mainha perguntaria, ensandecida: “ Ai, meu deus, quem soltou Keiko?”. E eu ficaria ali, rindo em silêncio, só pra mim, da própria trela, enquanto mexeria qualquer coisa no fogão. Mas aí tudo saiu diferente do combinado.

Eu até sabia que você poderia ir embora a qualquer momento, pois Dra. Carol, aquela anja, já tinha feito tudo que podia fazer por você esses anos todos, da melhor forma possível. Mas eu não esperava que fosse agora. Tão já. Logo hoje, que tinha festa. Bem na hora em que eu tinha saído, sem que eu pudesse me despedir, sei lá, dizer, desculpa, Keiko, por ter te atropelado no corredor tantas vezes sem querer enquanto tava apressada pra lá e pra cá. Desculpa, Keiko, pelos dias em que eu esqueci de passear com você. Foi mal, Keiko, por ficar colocando lacinho no seu pêlo e também por ser contra te dar comida da mesa.

Mas, tudo bem, né? Você nunca ia dizer desculpa mesmo e eu sempre te perdoei por ter roubado o galeto do meu prato, deitado em cima do meu vestido branco que tava passado em cima da cama, feito xixi no lugar errado, derrubado a lata de lixo pela milésima vez e inventado de ter filhote justo na noite da formatura de Lu e Aninha. Eu sei, tá tudo certo, a gente não precisava mesmo dizer nada, porque entre grandes amigos há uma certeza de afeto tão grande que dispensa qualquer mimimi.

Mesmo assim, eu queria dizer, assim, mesmo sem ser preciso e sem saber se você vai escutar, brigada por ter me alegrado tantas vezes com a sua presença, de tantas formas. Pulando feito cabrito quando eu chegava. Indo pegar a bolinha e trazendo de volta. Me enchendo daquela lambida babada no joelho. Correndo comigo pela praia igual a abertura de novela de Manoel Carlos.

Brigada por ter colocado os ladrões que entraram no apartamento pra correr. Brigada por me fazer companhia, caminhando comigo nas ruas onde eu cresci ou deitada na minha barriga diariamente enquanto eu lia o jornal. Brigada, tá, por sempre ter ficado perto quando eu tava triste ou doente ou cansada ou vendo tv ou cantando para o mais novo neném da casa dormir.

Corta para alguém mal-humorado dizendo: “Mas que drama, é só um bicho!”. Pois é, mas tem bicho que é mais gente do que muita gente. Tem bicho que é muito, muito incrível.

Uma vez eu cheguei com o meu carro novo e gritei da garagem: “Painho, vem ver!”.  E ele apareceu na varanda, dizendo: “Vinha, Keiko já tava lá na porta te esperando, outra vez, antes de você chegar. Tá vendo, não era porque ela conhecia o barulho do seu carro”.

Acho que esse amor todo, Keiko, era simplesmente porque você me conhecia. E conseguia de alguma forma muito louca, mas muito real, ler a minha alma e a de todo mundo de quem você gostava e que gostava de você.

Mas, e agora, Keiko, como é que vai ser? Como é que vai ser sem você pra me acordar de manhã e ficar fazendo barulho mexendo com a pata o seu pratinho de comida no chão? Como é que vai ser se eu não lembro direito exatamente o que foi que o menino de Frankenweenie, aquele filme lindo de Tim Burton, fez pra trazer o cachorrinho dele de volta? Como é que vai ser, Keiko, quando eu brincar de morder o pé de chulé de Davi (outro Davi, meu sobrinho), de Filipe ou de Samuca, eles acharem que eu tô te imitando e falarem como sempre, entre gargalhadas: “Ai, Keiko!”. E depois: “Cadê Keiko?”. O que é que eu vou dizer?  Como é que eu vou explicar? Acho que eu vou falar só o básico: Keiko foi para o céu. Embora eu saiba que você ainda tá bem viva aqui. Aqui dentro.

Foto: Sparky, personagem de Frankenweenie, de Tim Burton.